Интересное

​Всё, о чем я каждый день хочу написать, пропадает в каждом этом дне. Глядя на себя утром в зеркало, я вижу эти уходящие пустотой дни – они отражаются в моих глазах своими глазами. И я ничего не могу с этим поделать, разве что – написать об этом сейчас. Меня немного беспокоит этот процесс литературного аборта мыслей, как, наверное, некоторых беспокоит убиение в утробе детей. Смею надеяться, что нерожденных детей убивают реже, чем нерожденную литературу. 

Мог бы написать о пороке, о том, как он лезвиями врезается в кожу.

Мог бы написать о смерти, о ее неизбежности и даже необходимости; о боли утрат.

И о тошнотворных словах, что смердят пафосом, я тоже мог бы кое-что написать.

Мог бы написать о женщинах, которых знал и не знал.

Об их теплых руках, длинных ногтях, внутренней растерянности, похоти и...

Я мог бы написать даже о любви.